Le Temps a sur son dos une besace où il jette les aumônes qu'il va recueillant pour l'oubli, énorme géant, monstre nourri d'ingratitude. Ces rebuts sont les belles et les bonnes actions passées, dévorées aussitôt qu'elles sont nées, oubliées dès qu'elles sont faites. La persévérance seule entretient l'honneur dans son éclat. Avoir fait, c'est être comme passé de mode et suspendu à l'écart, ainsi qu'une cotte d'armes rouillée, dans un dépôt formé pour la curiosité de l'avenir.